Aquello que pocos detectan

Se llama...

2010-03-31T14:38:00.000-07:00

A mis amigos del parque verde y al Luisvi

Las Fallas. Esa bonita fiesta pagana, donde Valencia se convierte en ciudad sin ley, y como apunte (uno de tantos que podría dar), las multinacionales del tipo KFC o McDonald's inflan sus arcas a base del conocido "desayuno del borracho", consistente en desayunar comida basura a altas horas de la madrugada.

Allí estaba yo con mis amigos tras una noche rica en alcohol (para ellos claro, es conocido por todos mi relación de odio con el alcohol) disfrutando de un desayuno repleto de BigMacs y patatas requetecalentadas. Y entonces entró él. Un tipo cualquiera, de unos treinta años, castaño, de estatura media, complexión media, impresión media, y si me apuráis inteligencia media. En resumidas cuentas, el tipo más normal y del que menos me esperaba lo que sucedería poco después.

Pasó desaparcibido para las 15 personas que habrían en el local en ese momento, y para nosotros por supuesto, también. Sin embargo estábamos demasiado cerca de la barra y el ambiente ruidoso era escaso, por lo tanto fuimos testigos en primera fila de la conversación que mantuvo con la dependienta. Ésta era muy mona, bastante atractiva, y le preguntó amablemente qué quería, a lo que nuestro hombre respondió:

-Un menú BigMac grande, con Coca-Cola, unos nuggets de pollo pequeños y tu número de teléfono por favor.

Repentinamente, el tipo pasó de ser un chico cualquiera a ser "el maestro". Nos activamos entre extrañados, asombrados y sorprendidos. Todos menos uno, que estalló en carcajadas salvajes, por decirlo de alguna manera, una mezcla entre risa maligna y risa de niño, lo que nos da como resultado un "JAJAJÁ" escuchado por todo el McDonald's.

La dependienta, un poco cortada, recurrió a la típica excusa de "tengo novio", sin embargo nuestro héroe no se dejó engañar y acusó repetidas veces a la cajera de estar mintiendo con un:

-Venga va, no me lo creo...

La mujer, sintiéndose un poco molesta y avergonzada, buscó refugio cumpliendo con sus deberes y pasando el pedido a la cocina. Allí encontró el apoyo incondicional del par de cocineros, que le aseguraron al "maestro" que tenía novio. Pero él no quería rendirse. Había venido al McDonald's a conseguir el número de teléfono de dicha afortunada, y no se iría de allí sin él, pero la negativa de la jovencita, le hizo cambiar de estrategia:

-A ver va, si tiene novio, decidme como se llama...

Error. Craso error y momento cumbre de la historieta. Es difícil salir tan humillado de estas situaciones. Y más aún con nuestra mesa llena de jóvenes con alto comportamiento cruel con los extraños, pendientes al suceso. Pero fue valiente, preguntó el nombre del novio, así pues, le respondieron:

- Se llama Randolph (Randolf).

Ahí ya sinceramente no recuerdo como resolvieron la situación, porque mis carcajadas, las de mis amigos, y seguro que la de alguno más del local, me impidieron oírlo. Además me atraganté con un trozo de carne rica en nada. Eso sí, pudimos ver como nuestro ídolo se iba felizmente (o quizá no tanto) a desayunar su menú BigMac, servido por la princesa de sus sueños, que jamás podrá tener, por culpa del colega Randolph.

En fin, queridos amigos, ya sabéis, no intentéis conseguir el número de teléfono de una dependienta de un McDonald's que tenga novio, porque quizá el novio se llame Randolph, y acabaréis como este pobre hombre, humillado por la situación.

Niña de papá

2009-12-31T08:11:00.000-08:00

Aparcado tenía este pequeño rincón, donde expreso emociones, narro experiencias, y me dedico a mostrar parte de mi lado irónico y desentendido. No quería finalizar el año, sin tener una última entrada, y que mejor día, que el último día del año, en las horas previas a nochevieja.

Podría contar otro suceso de batallas callejeras, y hacer referencia a mi valentía en dichos momentos, pero prefiero narrar una experiencia poco común, ocurrida anoche mismo, de la que creo que se puede aprender, o como mínimo recordarla con cierta peculariedad.

Íbamos por el pub Aguacate el trío de muchachos que solemos juntarnos 20 de las 24 horas del día, sin ningún tipo de intención más allá que la de tomar un par de cervezas y echarnos alguna que otra risa. Era una noche cálida, que a priori no prometía nada, pero que escondía algo. A medida que iba avanzando, ya sea por el alcohol, nuestra motivación interna, o algún fenómeno que no alcanza a mi comprensión, nos animamos, y bastante.

Total que llegó el momento de preguntarse "¿esta es una noche para buscar mujeres interesantes?", pregunta a la que los tres respondimos que sí. Y objetivo encontramos, pues divisamos tres bellas mozas disfrutando de su propia amistad, y cómo no, del alcohol. También he de añadir que un Don Juan Tenorio de la noche, ya se nos había adelantado, pero nos importó poco, ya que su éxito fue tan grande como el del Real Madrid en la copa del rey este año.

Planeando la estrategia, me tocó a mí hacer el papel de hombre enganche, y ya puestos intenté innovar en las diferentes técnicas de seducción (que no revelaré aquí), aunque el resultado no fue el del todo esperado. No obstante entablé una conversación algo duradera con una de las muchachas, que sin ninguna duda era atractiva. La tensión sexual se palpaba en el ambiente, y no era difícil adivinar que dicha mujer buscaba ciertas cosas, como me reveló en algún momento de la conversación, sin embargo quise ir más allá, y un cofre vacío encontré en vez de un tesoro. De hecho, su presentación como mujer con excesiva experiencia sexual me impactó, cuanto menos.

Imagino que por el alcohol, la mujer en cuestión empezó a contarme su vida y diferentes sucesos de la misma, queriendo dar una imagen de chica privilegiada y superior a cualquier ser vivo, bastante lamentable por su parte. Primero me reveló que estaba enamorada de un hombre que realmente respetaba a las mujeres, posteriormente que su relación con su padre era extraña ya que él le ofrecía todo tipo de caprichos y ella se dedicaba a negárselos y demostrarle que podía ganárselos con el sudor de su frente, y por último a decirme que todos los seres vivos humanos y varones, excepto una ínfima mínoria, eran auténtica bazofia. ¡Ah! Se me olvidaba comentar que me aseguró haber tenido miles de experiencias sexuales de todo tipo. Era algo excesivamente creíble visto su físico, pero me generaba mis dudas, vista su forma de actuar.

Yo estaba en un estado pasota, dicha mujer había perdido atractivo al abrir la boca, y en esos momentos ya me parecía hasta despreciable, pero decidí seguirle el juego. No tenía otra cosa que hacer en la noche, vista la cara de mis colegas que reflejaba un bonito: POR FAVOR VÁMONOS A CASA.

Total que me lancé al vacío y le hice una pregunta con trampa: ¿Si todos los hombres que conoces salvo honrosas excepciones son bazofia, en que grupo estoy yo?. Su respuesta fue razonada, pero me impactó bastante. Obviamente ante tal nivel intelectual y de clase alta, yo era de la bazofia, pero por mi actitud de falta de respeto a las mujeres. Ante tal razonamiento superior a mí me vi obligado a sincerarme y revelarle que había empezado a hablar con ella para ver si era interesante, pero que visto su carácter de ser superior cada vez me parecía menos atractiva. Su reacción fue bastante esperada, con un: ¡¡Tías dice que soy niña de papá!!. Sus amigas, respondieron con una mirada de pudor, cansancio y paciencia a la vez. Y al volver a dirigirme la palabra, lo arregló con un: ¿pero tú qué te crees? Que yo he follado mucho. Creíble y probablemente cierto, pero decirlo de nuevo en ese momento, cosas del alcohol, deduzco.

Por último, antes de llegar a convertirme en un hombre irrespetuoso con las mujeres, decidí cortar por lo sano, y despedirme caballerosamente, craso error, porque fue algo aún más espectacular. "Ya nos veremos algún día, y te deseo que seas feliz en esta vida". Su contestación fue abrumadora:

-Un momento, tú no te vas, yo no paso el ridículo de que un tío me diga que sea feliz en esta vida para despedirse, y menos uno que acabo de conocer.

Ahí me desmonté y me planteé seriamente qué hacía hablando con dicha mujer. Así que finiquité la situación con un sencillo:

-Pues lo estás pasando.

Desaparecí, me uní a mis amigos, y nos esfumamos.

Fue una experiencia enriquecedora a nivel psicológico, ya que jamás conocí a una mujer tan peculiar, y con un nivel de prepotencia tan alto. Eso sí, aprendí que esta sociedad sigue siendo una sociedad de clases, y que sólo puedo ser de clase alta o bazofia. Sin ninguna duda elijo ser bazofia, tener la mente en el sitio, y vivir esta vida tan corta con sus pequeños y grandes placeres, además de evitar tener prejuicios que me impidan disfrutar de todos los placeres de la vida. Os deseo a todos mis lectores, feliz navidad y próspero año nuevo. ¡Ah! Y también a las niñas de papá, que alguna conozco, bastante más normal, y simpática.

PD: como broma para el asunto, tiene mi número de móvil. Francamente, espero que no me llame.

http://www.youtube.com/watch?v=IMpf6ToAXaw

El "acoplado"

2009-10-26T08:55:00.000-07:00

Tiempo hacía que no actualizaba mi blog, y quería actualizarlo haciendo guiños a las diferentes situaciones que se pueden dar una noche cualquiera, en la que se salga de fiesta.

El acoplado es un término con el que se les llama a todos aquellos cuyo plan nocturno lúdico-festivo consiste en acoplarse a otro plan al que no ha sido invitado. Son gente de todo tipo, pero lo fundamental, es que en principio nadie cuenta con ellos hasta que aparecen.

Podría considerarse como un género aparte, entre los diferentes tipos de personas que disfrutan de la noche, como por ejemplo el/la borracho/a, el/la colega íntimo/a, el/la que moja, y otros varios que podría inventarme, pero no lo considero relevante. Todos ellos, con la misma importancia dentro de un grupo de amigos.

Dicho personaje, suele ir cogidito de la mano de su amigo/a para presentarse al resto del grupo. A pesar de las relaciones con el resto del grupo (tanto si los conoce de poco o de mucho), siempre tendrá cerca a su "contacto", para no sentirse nunca desvalido, o fuera de la conversación.

Existen diferentes tipos de acoplados. Podemos encontrar al snob, que es el típico que está ahí, que parece que no tiene relevancia en el grupo, pero cuando menos le echas en falta, aparece cual ángel; el pesado, que sin ser consciente de su rol de acoplado, no se calla ni a tiros, y es capaz de acabar enfrentado con alguien, por ser tan sumamente pesado; el interesante, que se dedica a robar protagonismo a los del grupo al que se ha acoplado (suele ser gente sociable); y por último, el mejor de todos, el que encaja adecuadamente. Estoy convencido que cualquiera que haya salido de fiesta ha sufrido en sus carnes la aparición de uno cualquiera de estos individuos.

Desde mi humilde blog, quería hacer un tributo a este "género" diferente de la sociedad, por tener el descaro de acoplarse, y les deseo a aquellos que sufren el acoplamiento, que les toque una persona sociable, y que encaje a la perfección.

Para finalizar, reconocer que yo hice el papel de acoplado este fin de semana, suerte que me considero del último grupo de acoplados.

Noche tarraconense

2009-10-13T02:03:00.000-07:00

He aquí la historia de una noche increíble, incomprensible, y absurda hasta la saciedad. Recurrimos para recordarla al viejo truco de una foto cada hora (siguiendo la tradición ya iniciada por mi amigo Pau), para así poder ver la evolución de la noche.

17:00 A punto de salir el tren, allá vamos lanzados con nuestras ilusiones y esperanzas puestas en el viaje. Cómo no, Txemi dio la nota de suspense al presentarse cinco minutos antes de que saliese el tren. Suerte que éste se retrasó.

18:00 El viaje no estuvo del todo mal. Vistos nuestros compañeros de viaje (un lector empedernido, y una lozana poco habladora) decidimos ir a la cafetería a conversar tranquilamente. La temática fue variando por momentos.

19:00 Tras tener nuestras conversaciones en la cafetería, decidimos ir a por Txemi, quien estaba cogiendo fuerzas para lo que venía luego. Obviamente, interrumpimos ese plácido sueño, y el de su simpático compañero de viaje.

20:00 Estar de pie, en ocasiones resulta cansino. Volvimos a nuestros asientos, y el bueno de Txemi tomó la arriesgada decisión de ocupar la plaza libre de delante de Pau. Finalizamos hablando de basket si no recuerdo mal.

21:00 Llegamos sanos y salvos a la estación de Tarragona. Una vez allí y tras cumplir con nuestras necesidades decidimos que un poco de cultura no venía mal. Así pues nos encaminamos a ver la ciudad.

22:00 Para cenar, qué mejor sitio que la puerta de la catedral. Un buen bocata, algo de comida basura, y una familia gitana para amenizar la cena, sí señor.

23:00 Recién acabaditos de cenar, nos movimos hacia una plaza semivacía donde poder estar tranquilos, y comenzamos el botellón. Los variados juegos para gente con ganas de ingerir ayudaron al momento.

24:00 Los primeros efectos del alcohol. Una tranquila estatua de señor nos sirvió de acompañante para la foto de las doce. Nuestras amigas tarraconenses, conocidas en ese mismo instante, nos hicieron el favor.

1:00 El alcohol fluía por nuestros estómagos. La prueba de ello la tenemos aquí, ante este individuo fuera de sí, haciendo malabares con una maceta en "cueros". Pobre planta de las ramblas de Tarragona.

2:00 En busca de la Sala Zero (que no la zona cero), encontramos un bonito restaurante con un menú a buen precio. Lo más apetecible del mismo, el cartel pintado en una sábana colgante. Buen souvenir para el recuerdo.

3:00 Encontramos la sala Zero, pero carecía de gente y ambiente (aproximadamente habían cero personas, ¿sería el motivo del nombre? lo dudo). Visto el tema, nos dirigimos al puerto, y a sus ambientes. Nos introdujimos en un antro de mala muerte, donde nos daban los cubatas medianamente baratos. Condición suficiente para conquistarnos. Una vez allí encontramos una apetecible estatua budista, pegada a la pared. Menos mal que estaba así, sino dudo bastante que aún siguiera allí.

4:00 No sé si dicha noche estábamos enrachados o qué, pero no cesábamos de encontrar lugares vacíos. Sin embargo el consumo de alcohol no se detuvo. Una imagen más que lo prueba.

5:00 Tras visitar todos los lugares posibles del puerto de Tarragona, e investigarlos a fondo, llegó el momento más esperado: ¿Dónde está Txemi? Un amigo muy dado a desaparecer en noches como ésa. Lástima que cinco minutos después de hacernos la foto apareciese, pero nuestra foto no nos la quita nadie.

6:00 Ya reunidos con Txemi, y la mayor parte de los locales cerrados, pasamos el rato sentados con vistas al mar. Múltiples fotos hicimos ante la risa, desconcierto y alcohol. Ésta es una de ellas. A la media hora, una buena siesta playera antes de coger el tren.

7:00 Mucho frío tras la siesta. Además la arena jamás fue la más cómoda de las camas. El alcohol ya no fluía, ya era hora, demasiado tiempo haciendo efecto. Era un buen momento para recuperar la movilidad del cuerpo, podemos ver a Txemi intentándolo en la foto.

8:00 Cuál vándalos, saltamos las vías del tren para llegar a la estación. Demasiada vuelta legal había que dar para llegar a la misma. Allí finiquitamos el resto del tiempo hasta la salida del tren.

12:00 Poco recuerdo del viaje, lo único, que me quedé dormido. Finalmente gracias a una alarma, despertamos del sueño y nos bajamos en la parada correspondiente. La noche había llegado a su fin. No fue ni la mejor ni la peor, ni la más absurda ni la más convencional, pero fue memorable. Una más para el recuerdo

Tributo a un gurú de la comunicación

2009-09-22T14:26:00.000-07:00

Así se definía el propio Andrés Montes, ante el incansable conversador Iturriaga, durante la retransmisión de ya no recuerdo qué partido de baloncesto del Mundial de Japón de 2006. A este personaje, va dedicada mi entrada.

Empecé a percatarme de su presencia en los medios de comunicación, allá por el curso 2004/2005, y más por los comentarios de algún amigo y compañero de equipo, que por otra cosa. Era entonces cuando comentaba partidos de la NBA por Digital Plus, acompañado de su inseparable analista y comentarista, Antoni Daimiel. Fue ese año, cuando pude disfrutar en diferido, de sus narraciones, y ser consciente de ellas. Narraciones con un toque único, personal, original, y suficientemente culto, para como mínimo impresionar al espectador, tanto para bien como para mal.

Eran las finales de la NBA del año 2005, cuando empecé a ser consciente de que estaba ante un narrador con originalidad como pocos, al cual admiro por su mezcla de la misma, extravagancia, espontaneidad y sobre todo, cultura. Fue en aquellas finales cuando presencié uno de sus dejes característicos a la hora de comentar baloncesto, un "Ratatatatatatá" lleno de pasión, tras un triple de Robert Horry que daba la victoria a los Spurs frente a los Pistons, en el quinto partido de la serie. Fue un momento mágico para los amantes del baloncesto, y mágico también para aquellos que reconocen el buen hacer de Andrés Montes, aderezando el momento con humor y pasión, sobre todo, pasión.

Ya venía tiempo atrás adornando estos momentos mágicos con un sinfín de comparaciones, un amplio abanico de recursos léxicos, y una gran variedad de toques humorísticos. Por recordar un momento especial, el último tiro de Jordan con los Bulls, donde se vuelve completamente loco coreando el nombre del mejor jugador de la historia de baloncesto, ante el intento de participar en la narración de su compañero Daimiel, un poco más tímido.

Fue en 2006 cuando su popularidad alcanzó el máximo, al cambiar Digital Plus por La Sexta, y la NBA por la selecciones españolas de baloncesto y fútbol, y por la Liga de Fútbol Profesional de España. Ese mismo verano dió el Mundial de Baloncesto de Japón, y el Mundial de fútbol, ambos con un éxito en audiencia, incomparable, y removiendo el mundo del espectador estándar, que no era consciente de su presencia hasta dicho verano. Todo un impacto mediático sin duda alguna.

En dicho canal de televisión ha seguido, comentando campeonatos internacionales de selecciones de fútbol y baloncesto (exceptuando los Juegos Olímpicos), junto a la Liga de Fútbol Profesional. Su andadura parecía que iba bien, y que seguiría en La Sexta por muchos años, sin embargo parece que solo continuaría hasta el domingo pasado, comentando su último partido en La Sexta. Éste era, la final del Eurobasket.

Su despedida fue cuanto menos, emotiva. Siempre correcto, con sus compañeros, con sus dirigentes, con su equipo en general, y fiel a su estilo, se despidió mentando a la frase que usaba de lema al llegar a La Sexta: "La vida puede ser maravillosa".

Con baloncesto empezó en La Sexta, con baloncesto se marchó de ella. No sé que será de él en el futuro, si radio, televisión o prensa. Sólo sé que no le perderé la pista, y que le deseo toda la suerte como lo que es, un gurú de la comunicación.

Aquí algunos de sus mejores momentos:

http://www.youtube.com/watch?v=APeL1Uk1bFk

http://www.youtube.com/watch?v=Y7qgcHm_LVw

http://www.youtube.com/watch?v=JQHtfUpB2tU

http://www.youtube.com/watch?v=BtwUeXkzs-g

Érase una vez una mañana...

2009-09-11T03:49:00.000-07:00

...del verano pasado, o quizás del anterior, ahora no lo recuerdo muy bien. El caso es que estaba disfrutando de un bonito verano en Valencia, ya que no dispongo de pueblo, apartamento, o lugar veraniego para usarlo con asiduidad. La ciudad vacía, aún estábamos en los tiempos en que en agosto, la ciudad era realmente mía. Sólo faltaba la bola formada por paja, ramas de árboles, y algún despojo más, que circula aleatoriamente movida por el viento, a través de las calles de una desierta ciudad del viejo Oeste americano.

Servidor se disponía alegremente a comprar la prensa, y también la ración de agua necesaria para la familia. Serían alrededor de las 9 de la mañana, cuando llegué al kiosco, y ante mi sorpresa, me encuentro a un cliente no muy común (por decirlo de alguna manera). Era un individuo, alto, fuerte (no un armario, no, una librería de estantería). El tipo en cuestión se dedicaba a marear con paquetes de grasa con colorante (ya sabéis, panchitos, patatitas, etc), mientras pedía además una cerveza. El kiosquero, medio amigo mío, se mantuvo firme, le explicó que la cerveza estaba caliente, y que se decidiera de una vez por lo que quería. Total que al final pagó, y me tocaba hacer uso de mi turno.

Yo estaba algo asustado, pero no mucho, hace falta demasiado para asustarme. Sólo tenía a un desequilibrado mental, del tamaño de un semáforo de alto, y de una puerta doble de ancho, detrás de mí, medio borracho, y con ganas de gresca. ¡Ah! Se me ha olvidado comentar que era nazi. Un punto a su favor.

Pues allá iba yo, y me armé de valor pidiendo la prensa, suceso ante el cual nuestro protagonista reaccionó con un "eh tú, ¿quieres pija?". Claro, ante tal proposición, tenía que actuar rápido, así que eso fue lo que hice. Volví a armarme de valor, al no responderle y ni mirarle siquiera, pagué y cogí la prensa lo más rápidamente posible que pude. Por suerte para mí, el tipo balbuceó algún que otro comentario en arameo, debido a mi rechazo sexual, y salió del kiosco en dirección contraria a mi casa.

Ésta era la mía. Podía salvar a la humanidad de un ser despreciable y atacarlo o llamar a la policía, las opciones eran múltiples. Sin embargo volví a armarme de valor (una vez más), para salir andando a la máxima velocidad posible, camino hacia mi nueva parada, el supermercado para comprar agua. Pensé que me había librado. Cuán equivocado estaba.

Entro al supermercado (Opencor, a un portal de distancia de mi casa), consigo el agua, y me dispongo a pagarla en la caja. Consigo calmarme lo suficiente para no tirar todas las monedas del monedero al suelo. Y nuestro personaje estrella volvió a aparecer. Ahora simplemente se había acercado, y estaba golpeando los alrededores de la puerta del Opencor, gritándole a Satanás, que aquello parecía una automutilación más que otra cosa.

La gente de la calle, de la parada de autobús (dos personas, como dije antes, la ciudad era mía), estaba anonadada y presa por el pánico, mientras presenciaban tal espectáculo, que ni en el circo romano oiga. Finalmente dejó de automutilarse, para tomarla con un escaparate, un par de portales más alejado.

Mi momento había llegado. Sin pensármelo dos veces, salí más envalentonado que nunca, con la garrafa de agua, y la bolsa de la prensa, camino hacia mi casa. Una vez en mi portal, alcancé mi velocidad punta para abrirlo, entrar y cerrarlo. Una sensación de alivio, y los suspiros más profundos jamás producidos por mi sistema respiratorio, me sirvieron de tranquilizante.

Subí a mi casa, deposité la mercancía en sus respectivos lugares, y decidí asomarme por la ventana de mi habitación, con el teléfono en la mano, dispuesto a usarlo (para llamar, no para lanzárselo). El tipo continuaba balbuceando, y dando golpes a diestro y siniestro que, para mayor fortuna de los dos ciudadanos, no iban dirigidos a ellos.

A los dos minutos apareció la policía, y se hizo cargo del villano. Deduzco que fueron las amables chicas de Opencor las que realizaron tal aviso, sino no me lo explico. No son muy dados los policías valencianos a aparecer cuando se les necesita. También el momento "cuando se les necesita" es muy subjetivo. El señor pelao podría haber destrozado el kiosco, haberme destrozado a mí, haber destrozado la puerta del Opencor, haber destrozado también a los dos ciudadanos, en el tiempo en que la policía no aparecía. Sin ninguna duda, son muy efectivos.

Como moraleja de la historia, me alegra haber elegido la carrera de psicología, ya que hay mucho demente suelto por ahí, que no es consciente de que lo es, y necesita tratamiento. Si puedo librar a unos cuantos de la sociedad a través de las palabras y el razonamiento, estaré más que satisfecho, ya que, de la policía y de la guardia pretoriana de doña Rita, no esperaré mucho.

Meneíto

2009-09-05T09:26:00.000-07:00

El Eurobasket 2009 de Polonia, destaca por la cantidad de jugadores que han renunciado, por parte de sus selecciones. Ejemplos hay a patadas: desde Serbia, toda una experta en esta faceta, hasta Alemania que pierde a su mejor y mayor baza, pasando por Grecia, Lituania, Rusia etc. Incluso nuestra selección, que presume de tener a los jugadores con mayor compromiso nacional, tiene bajas: Calderón lesionado, Jiménez retirado pero apto para jugar, y Sergio Rodríguez ganándose un contrato.

Muchas son las causas de estas ausencias, sin embargo la más destacada es la de la exigencia de la NBA, cuyos equipos se niegan a dejar ir a sus estrellas (o las miran mal), con tal de tenerlas al 100% para la nueva temporada. Les niegan el permiso de jugar por su país en "sólo" un Eurobasket (torneo de la galleta, claramente).

También son muchas las consecuencias, la más marcada es el supuesto bajón de nivel y de competitividad que hay en el torneo, sobretodo si fallan varios de los mejores europeos (Nowitzki, Stojakovic, Diamantidis, Papaloukas, Jasikevicius...).

Por esta consecuencia tan marcada, como es el supuesto bajón de nivel, se ha generado una corriente de que España es la favorita al oro, y que incluso no ganarlo es un fracaso. Esta corriente puede interpretarse de dos formas: que somos muy buenos, y que el resto son muy malos. Las dos formas, con su porcentaje de negatividad vigente.

Obviamente, para lograr cualquier triunfo, es necesario una confianza total en las posibilidades de cada uno. Hay que estar convencidos del éxito, porque a la mínima duda, el rival puede aprovecharse. Sin embargo no vamos a negar que el exceso de confianza, puede convertirse en prepotencia, que puede ser contraproducente. Y ésto último se produce en la segunda forma de interpretar la corriente de favoritismo.

En esta segunda forma, es un error total creer que el resto de selecciones o equipos, son cuanto menos, mancos. Sería un error pensar esto de los rivales, la prueba está en el meneíto (que rima con Aíto) que le pegó Lituania a la super-selección de Scariolo. Los jugadores salieron al más puro estilo americano prepotente (aunque también es aplicable a una gran mayoría de futbolistas europeos, y por qué no, deportistas españoles, que algunos también lo son de nacimiento), y se llevaron una buena lección. Los teóricos suplentes de Lituania, nos vencieron, con una superioridad táctica, aplastante. Literalmente, nos borraron de la pista. Si a eso le sumamos, que nuestros puntales ofensivos, no tenían su mejor día, apaga y vámonos.

A donde quiero llegar, es a que la corriente que nos da como favoritos, no nos beneficia en absoluto, como ya se demostró en el último Eurobasket, en Madrid. El próximo Eurobasket tiene menos nivel del que podría tener, sin dudarlo, pero eso no le quita el verdadero nivel que tiene. Van bastantes jugadores con experiencia en Euroliga y en competiciones europeas, y que destacan en sus equipos. También vienen algunos de la NBA que "teóricamente" debieran destacar al jugar en baloncesto FIBA, con un "teórico" menor nivel. No tiene ningún desperdicio. Además, los nuestros ya no juegan como antaño. No se por qué, pero eso de que todos aportan, y cualquiera puede meter puntos no se lo cree nadie. Así que no vamos tan sobrados, que parece que seamos el Dream Team.

Por último, decir que espero que ganemos el Eurobasket, ya que nivel tenemos de sobra para hacerlo, y oportunidades como ésta, las justas. Sin embargo, la necesidad de ser prudente debe permanecer intacta en las actitudes y hechos de nuestra selección. Más vale prevenir, que curar. De momento, Lituania ya nos ha dado el meneíto que rompía una racha de victorias en amistosos de 3 o 4 años, y que nos demuestra que con un día tonto, cualquiera te hace un traje.

PACHANGAS VERANIEGAS

2009-08-27T09:36:00.000-07:00

No he podido resistir la tentación de reproducir una entrada con un guiño al baloncesto, ese juego, deporte, actividad, que tanto amo. Va sobre pachangas, y aún diría más, pachangas veraniegas.

Estos eventos, son practicados por todo tipo de deportistas, desde amaters hasta jugadores de élite (sí sí, habéis leído bien, jugadores de élite). Es un ejercicio practicado durante todo el verano, modificando los participantes, según la disponibilidad de cada uno de los mismos. Centrándonos en el baloncesto, suelen ser partidos de 3x3, 4x4, o 5x5, e incluso 5x5 a todo campo (¡corriendo y todo!). Durante estos partidos, cada uno de los integrantes de la pachanga, se centra principalmente en pasar un buen rato, y si puede destacar y hacer su mejor juego, ni te cuento.

Pues bien, desde el 15 de agosto llevo disfrutando de las pachangas amistosas (que a su vez sirven de preparación para el Eurobasket de Polonia que se celebrará este Septiembre próximo) jugadas por nuestro combinado nacional. La verdad es que es una delicia ver jugar a los Navarro, Marc Gasol, Ricky, Rudy, Reyes, Garbajosa... hasta uno relativamente cercano a mí, Víctor Claver. Estos "tipos normales" (así los denominan algunos medios de comunicación) han arrasado a todo bicho viviente que se les ha puesto por delante, no han dejado títere con cabeza, incluso, han superado las expectativas contra rivales de similar calibre.

Desde luego hay que reconocer el trabajo de la F.E.B. (Federación Española de Baloncesto) acercando el baloncesto a diferentes ciudades y lares de toda España, sumado a una campaña publicitaria basada en parte en el espíritu nacional (somos la Ñ, de EspaÑa, somos muy ÑoÑos), y a la vez en la promoción del baloncesto por todo el país. Ah, y de paso ganar algún que otro euro. Poca cosa, para dar de comer a los chiquillos.

Ahora me pregunto, ¿tienen sentido las cifras astronómicas que cobran los jugadores profesionales de baloncesto?, ¿tienen sentido las cantidades que se pagan por adquirir los servicios de uno u otro jugador?, ¿es éticamente correcto, que un puñado de muchachos con grandes habilidades para manejar un balón naranja, cobren lo que cobran?. La respuesta a todas estas preguntas coincide en una sola palabra, que comienza por "n" y acaba por "o". Y eso que no es la F.E.B. quién les paga, ya que los nuestros vienen por voluntad propia, son los clubs los que lo hacen. Hoy el Barça ha fichado a Ricky Rubio por 3'7 millones de euros. Con ese dinero, das de comer a bastantes del África.

Sin ninguna duda estamos inculcando valores equivocados a nuestros jugadores de baloncesto de élite (en consecuencia, también a los jóvenes), que incluso prácticamente pueden estar por encima de la Ley, por su repercusión mediática (¿hablamos de la NBA?). Y además están siendo idolatrados al nivel de héroes cuando lo que realmente hacen bien es manejar con destreza un balón determinado. Para mí personalmente un héroe podría ser un bombero que rescata una mujer presa de las llamas o algo similar, no un jugador que mete una canasta en el último segundo, motivo por el cual recibirá dinero, gloria, reconocimiento, más dinero...etc. Y para colmo, seguimos concentrando el dinero donde menos hace falta. Quizá el ser humano está en el cénit de su genialidad, sin embargo, también lo está en el cénit de su locura.

En fin, supongo que lo único que me queda es no pensar en estas cosas, y centrarme en el baloncesto en sí, en cómo juegan, en lo bien que lo hacen, y en la destreza que tienen. Y, ¿por qué no?, en las pachangas veraniegas, aunque ya estemos en pretemporada.

Y menos mal que soy fiel seguidor de baloncesto, y no lo soy tan cercano del fútbol porque...

PD: que bueno es Navarro

Retomando la relación padre e hijo

2009-08-22T07:06:00.000-07:00

A mi padre

Este mediodía he ido a comer con mi padre. Hemos ido a comer fuera a un sitio cercano, de media-alta calidad (también de medio-alto precio, pero son gustos de mi padre y paga él, qué se le va a hacer), que francamente estaba bastante bueno. Con esta comida hemos retomado nuestra relación amorosa (padre e hijo), gracias a tener una opinión 100% común.

Antes de ir a comer, mi querido padre me ha echado una bonita bronca por no devolver la guía Turia (guía periodística, principalmente centrada en el cine), ya que la había adquirido ayer. Mi dejadez y poco control de la hora de cierre del kiosco (siempre me he preguntado cual será la ortografía real de dicha palabra), me ha llevado a no realizar el deber.

Acto seguido hemos ido al restaurante, lugar donde se desarrollaría la acción. Hemos pedido, hemos abusado de la gastronomía mediterránea, y hemos disfrutado de los alimentos, dada nuestra afición al buen comer.

A las 15:15 aproximadamente ocurrió un hecho que cambió por completo el devenir de la comida, que fue la entrada en el bar de una familia (o familia y amigos, no estoy seguro, y es irrelevante). Dicha familia (6 personas y una niña) tienen la agradable coincidencia de elegir mesa al lado nuestro, hecho ante el cual ni nos hemos inmutado (yo intentando instruir a mi padre sobre baloncesto y él intentado hacerme ver que la película que vió anoche en la filmoteca d'estiu no era tan buena como a mí me parecía), pero que sería clave en un futuro próximo.

En dicha familia, existía un componente, o persona, que lo ponía todo patas arriba. Era una mujer rubia (pelo teñido), de aproximadamente cincuenta o sesenta años (el maquillaje y la posible cirugía son capaces de confundirme respecto a las edades), que hablaba en un tono de voz más alto de lo normal. Dicha mujer, ha comentado que organizaba los cáterings de algunas celebridades españolas (oh nuestro querido rey, el príncipe y la leti), además de moverse por las altas esferas. También ha comentado que era indignante que en Ibiza, pidiera un Gintonic y que no se lo sirivieran porque no la entendían (claro, después ha aclarado que en inglés es Gin, & Tonic, por cierto un inglés pronunciado de forma harto pedante). Algún suceso más de su ajetrada vida habrá comentado pero la verdad no me acuerdo. Me ha sorprendido enormemente que no estuviese en el circuito de fórmula uno (no se lo he preguntado, por desgracia).

Mi padre, un tío pacífico donde los haya, pero fácil de alterar, ha sufrido, literalemente, durante la última media hora de la comida (quizá más). Durante esa media hora, habremos rajado, despreciado, cachondeado, bromeado y demás acciones ofensivas respecto a dicha mujer. Ha habido un momento donde mi padre ha sufrido una carcajada demencial durante la comida, probablemente más maleducada e hiriente para el cliente estándar, que el vocerío de dicha mujer. Me ha confesado que no ha podido aguantar. Yo me he limitado a decirle que de donde no hay, no se puede sacar.

Hemos acabado pagando en la barra, porque no podíamos aguantar más a dicha mujer, y probablemente, ambos con ganas de decirle algo (aún nos estamos preguntando por qué no lo hemos hecho). En el trayecto de vuelta a casa hemos planteado diversas situaciones. Desde acabar la comida y decirle cuatro cosas (educadamente, por supuesto), hasta plantearnos la opción de hacer un monólogo público para dejarla en evidencia, hecho ante el cual le he confesado a mi padre que alguna vez lo he hecho (dos o tres veces máximo, sinceramente, no lo recuerdo), ante algún compañero o compañera del instituto, del colegio, o del mundo del baloncesto marista.

Hemos vuelto a casa, y no quedaba nada de la bronca por la no devolución de la cartelera Turia, es más, ambos estábamos más orgullosos el uno del otro por nuestra forma de pensar, pero un mínimo vacíos, por no haber sido capaces de ridiculizar a dicho personaje.

Y ahora pregunto: ¿es éste el tipo de gente de la clase alta?,¿es éste el tipo de gente que tiene más derechos que otros?,¿es éste el tipo de gente que va a salir perjudicado por la crisis?... Sé que esta última pregunta es bastante egoísta, sin embargo, me alegro, y lo digo abiertamente. Con dos cojones.

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2009-08-22T07:01:00.000-07:00

Aquí inicio mi blog, algo que hacía tiempo que tenía ganas de hacer, principalmente por leer algunos blogs de basket y el de algún amigo, de cuyo blog tras ser un seguidor, involuntariamente me ha empujado a crearme uno. Con este blog lo único que pretendo es mostrar sensaciones ante situaciones personales que iré narrando sin ningún tipo de disciplina temporal. Espero que todos aquellos que lo leáis lo disfrutéis.